Авторизация |
Оли, хочу узнать ваше мнение о стихотворении![]() I Тишина шумит. ...Она. Шум молчит. ... Одна. Ушел опять - один, Он снова все забыл: Забвенье. Память. Слово. Для него сняты все оковы. Жизнь - Смерть - Forever, Не забуду тебя never. II Тишина молчит. Двое. Шум кричит,он ноет. Слеза. Глаза. Щека. У меня есть мечта: Одна - я без тебя - Один - ты без себя. Forever - никогда, Never - навсегда. III Тишина угнетает, Внутри убивает. Душа умирает - Сердце замирает ...Он улетает... ...Она остывает... Двое... Ноет... Тает... Комментарии:Добавить комментарий |
Поиск |
Вновь ушел ты от меня.
Ты забыл, не снял оковы,
Моя жизнь теперь - лишь грезы...
Угнетает тишина,
Не вернуть уж мне тебя..
Позабудь, уйди - любя...
Вместе быть нам - не судьба!
Вот посмотрите моё
* * *
Ты подарил мне ветку жасмина
И сожалел,что сирень не достал.
Дождь за окном ,ты присел у камина.
В комнате воздух жасминовым стал.
Вновь ты пришёл,ты принёс мне сирень.
Я почему-то не рада сирени.
Я влюблена в вечереющий день,
В запах жасмина и в наши две тени.
Автору,наверное,очень мало лет такие стихи пишуться в 13-15 лет.
Но,поэзия - всегда прекрасно! :
Как это знакомо! Очень понравились твои (Оля Поликарпова стихи.В них много чувства.
И вспомнилось что-то из школьных " девченочьих анкет",помните были раньше такие тетрадки со стихами,песнями,пожеланиями,секретами и т.п.
"... но самым красивым на свете останется имя твоё.."
Первая любовь всегда трагична,но воспоминания о ней ,как драгоценное наследство остаются на всю жизнь.
сигареты, ведь он курил...
Зарабатываешь очки...
Только б видел все и простил
улыбаешься для друзей...
В дневнике потекли слова...
Он всегда тебя делал сильней,
даже если не с ним была..
Смс, старые звонки..
За окном (очень кстати гроза...
Ну и что, что засохли венки
ты же помнишь его глаза
ты прорвешься сквозь боль и смок
все получится...он бы смог
я счастья хотела....
Я счастья хотела, не постижимого
высокого, словно вершины у скал
казалось тогда, повстречала любимого
но он не меня у скамьи ожидал
шуршала фольга на цветах заморожено
так наст под ногами в метели скрипит
смотрел на подъезд он чужой заворожено
как будто за дверью скрывался магнит
и тайна открылась, вся светом залитая
как птица с гнезда, на распев щебеча
в короткой юбчонке, на шпильках, завитая
свой локон небрежно смахнула с плеча
и покатилась волна говорливая
он острый её придержал локоток
твердила себе я, ты тоже счастливая
и с шеи срывала давивший платок
я пальцы сгибала, богатства не сметные
пытаясь, как школьник в уме сосчитать
но пусто в суме, только грёзы заветные
да эта способность осталась летать
не зрячей любви не нужны твои ценности
он с нею и сам, как на крыльях парит
мы здесь на земле, лишь для этой мгновенности
об этом наверно, он ей говорит
и снова в толпу я шагнула безликая
шептала себе, как же жизнь коротка
и жажда меня иссушала великая
гортанью горячей желая глотка
я счастья хотела, не постижимого
высокого,словно вершины у скал
не надо судьба мне чужого любимого
и он не меня тогда взглядом искал
и пиши...пиши...пиши...стихи лечат...по себе знаю...
желаю всем счастья!:
Желтые цветы на землю упали,
Желтые лежат на черной земле,
Лежат одинокие на дороге сами,
И говорю (как всегда сама – себе:
«Я одинока, ну и пусть, где все?
Где те, кто называл себя друзьями?
Где те, кто грозился помочь мне,
Прийти на помощь днями и ночами?
Исчезли, как один: их трудности пугают,
И времени у них, у «друзей», не хватает,
Да ладно: все равно они не понимают
Как страшно быть одной: внутри все умирает!»
… Желтые цветы подняли заботливые руки,
Они их не уронят, не выбросят, не бросят,
…. Желтые… и нету вновь в моем сердце муки,
Потому что оно знает, что его ни о чем не спросят
«Ваши цветы? Они просто здесь лежали…» -
«Мои… они случайно из рук мох упали…» -
«Возьмите…- протянув цветы, сказали Вы.-
Вы, наверное, просто о чем-то мечтали?»
Я мечтала только о Вас – говорю про себя -
Я мечтала о ваших пальцах в черной коже,
Я мечтала: Вы придете и обнимете меня…
«Так о чем же Вы мечтали все же???» -
Ваш вопрос меня вывел из оцепенения.
«Я мечтала о друге, который бы спас…» -
Я увидела в Вашем взгляде недоверие,
А потом милую улыбку на губах у Вас.
И я улыбнулась Вам в ответ сама:
«Значит, Вас я здесь сегодня ждала» .
этот стих мне нравится гораздо больше.....сразу видно, что человеку есть что сказать...над рифмой ещё надо поработать...но это придёт со временем.....расти......будь счастлива!
к стати...это ты на снимке? коса чудо....
Жизнью мы не дорожим ,
Но быстро смерть приходит.
В расплату душу отдадим ,
Нас это не заботит.
И мы гуляем , курим , пьём
Потом и лезвие - палата ,
Потом в беспамятстве умрём ,
Но всё же это не расплата...
в первом- в расплату душу отдадим
второе-но всё же это не расплата
так расплата или нет? А, что же тогда?
Конечно расплата....поправить надо...и ещё тренироваться.....:
творческих успехов :
называется
730 дней
Короткая стрижка
Что он в ней нашёл?
Весёлый парнишка в солдаты пошёл
Стоял он в толпе
Среди шумных ребят
Где матери плачут
О чём - то твердят
Накинув на плечи пуховую шаль
Девчонка с глазами , как горный хрусталь
Одна на пероне осталась стоять
И слёз уж девчонка
Не в силах сдержать
Шептал на прощанье
Девчонки своей
Ведь это не долго
730 дней....
Я в пустыне души заблудилась давно,
Каждый шаг осторожен и тих.
И зыбучий песок с ветром злым заодно
Ожидает объятий моих...
Жизнью мы не дорожим ,
Но быстро смерть приходит.
В расплату душу отдадим ,
Нас это не заботит.
И мы гуляем , курим , пьём
Потом и лезвие - палата ,
Потом в беспамятстве умрём ,
Но всё же это не расплата...
И вот когда на похоронке
Твой гроб положат в слой земли
И в этой траурной воронке
Спокоен будешь только ты...
И вдаль плывут века,столетья
Родных не будет и друзей...
Лишь ты один во тьме , без света
Пока что дышишь только ей...
И тьма везде , и тьма повсюду,
Вокруг лишь тьма , вокруг покой ...
И ты поймёшь , но будет поздно
Что тьма питается тобой ,
Что вот он - жалкий жребий твой...
Ну как.....
Огни, города, дороги, пути
Хотелось легко? Увы, не найти.
Ты мчишься в перед, туда, далеко
От тяжких невзгод в душе тяжело
Живешь для себя глотая слезу
Не веришь, в себя не веришь в судьбу
А там далеко, увы, ты одна
Удар от судьбы и снова слеза
Дороги пути ты мчишься скорей
От старых невзгод к любви поскорей
Но жаль что ответа в любви, увы, нет
Закроется лист истории нет
Ты снова одна, а он не один
И снова слеза как обманчивый дым
И время спустя вернется любовь
Тебе не нужна история вновь
Теперь на губах улыбка живет
А он одинока себя проклянет.
Очень понравилось стихотворение Оли Мазневой, хоть оно и несколько мрачноватое. Зато реалистичное.
Я тоже этим делом увлекаюсь - вот мой опус:
Начало прекрасного…
Что человека делает прекрасным? –
Авто, парфюм, наряды модных кутюрье? –
Считают так заложников гламура массы,
Нося собачку вместо сумочки в руке.
Плывёт такая дамочка в салоны
И сладкий шлейф духов волочится за ней,
А в мыслях только педикюр да ботекса уколы,
Тусовки ночью модные и пати у друзей.
Под утро, растеряв весь лоск и бодрость духа,
Не в силах от мартини головы поднять,
Придя домой заснёт, в перину рухнув,
Чтобы кутёж вечерний повторить опять.
И каждый день, неделю, месяц, год
Живёт, гуляя, отдыхая без забот.
Ей не к чему проблемы, быт и суета
Волнует лишь гламура красота!
Гораздо интересней в жизни динамичность,
Стремление к большему, непостижимому порой.
Прекрасен тот, кто сочетает гармоничность,
Красивый образ дополняя чистою душой.
Я человек, идущий бок о бок с тобою.
Я друг, прикрывающий твою грудь собою.
Я боль причиняемая тебе любовью.
Я пламя, зажигаемое в сердце кровью.
Я дьявол, разрывающий тебя изнутри,
Я погибну, только бы жил ты...
Скажите, может его как - то подправить?
Я до сих пор не поняла.
Ведь о любви я не просила,
Она сама меня нашла.
И вот теперь в твоих объятьях,
Спокойно мне и так тепло.
Тебя могла не повстречать я,
И мне бы было не легко.
Благодаря тебе, любимый,
Вся жизнь моя - прекрасный сон.
И лишь бы только были силы,
Продлить его, чтоб не кончался он!
Девочка плакала.
Бросала на его грудь свои холодные мокрые кудри.
В несколько слоёв жестокости молчание. Терпеть. Нужно.
Девочка плакала,
на привязи держала пальцы, не давая им воли
более нескольких секунд. Пересчитывала позвонки его. Солью
девочка плакала.
Запускала под кожу имплантанты, чтобы, наверняка, не ощущать тени
прикосновений, когда он лёжа, обнимал её сзади, обвивал растением,
девочка плакала.
Нутро на утро выворачивало от недочувств, недонежности.
Небрежно заправлена постель. Прячась в её недрах вечерами снежными,
девочка плакала.
Постепенно превращаясь в информационную террористку-смертницу,
глотая ночное бесполезное. Без вести в сети. Пропадала. Без лица.
Девочка плакала.
Уж лучше анорексия мозга, чтобы не воспринимать лишнее.
Затишье в разгаре холодной войны. Вдох-выдох. И лишь еле слышно
девочка плакала.
Тело и разум живут на разных станциях. Расстояние в несколько сотен
километров стирать надо срочно. Безумнее, когда автостопом.
Девочка плакала.
Таблетки– они чаще помогают глупцам. А когда уже рассыпаны мысли,
разорваны цепи событий, предпочтение – острым ножницам и выпивке.
Девочка плакала,
не каждой дано ведь быть согласной на малое, на скупое
под видом родного. Родинки, одну за другой, пытаясь сцарапать с кровью,
девочка плакала.
Ждала, что глаза наконец-то высохнут, выцветут. Но предательски силы
порциями поставлял кто-то. Когда Луна в новую фазу, и начинались приливы,
девочка плакала.
Полёт с балкона всё равно закончился бы банально-асфальтным
пятном. Практичнее - в кружку с кофе кубики депрессивно-суицидального.
Девочка плакала...
А улицы-вены вели к тому самому сердцу, снова к тому адресу…
где линии в паутинах ладоней хранят даже мелочи, как в матрице.
Девочка плакала.
Она ведь боится пауков, хотя, как говорят, эти твари к хорошему.
«Хо-ро-шо»– равнодушное слово, за которым кроется ложь его.
Девочка плакала.
Попытки найти нити Ариадны внутри себя не приводят к истине.
С чистого листа начинать, когда он последний, бессмысленно.
Поэтому… девочка плакала.
Не надо медсестёр и мигалок.
Благодарность - в финальных титрах.
Один к одному с грустью талой
настой аконита выпит.
Алкалоиды, молча, за дело...
закрывает глаза Джульетта.
"Экс" - приставка к Ромео.
Обесточено. Больше нету.
Респект червякам!
И респект тараканам!
Я их ни за что, никому не отдам!
Ещё один вечер с гранёным стаканом
на зло всем тупицам и дуракам!
Хотите, считайте меня шизанутой,
жестокой и глупой, и просто отвратной...
Не важно. И даже не надо минуты
мне вашей. Я вниз. Я ползу по накату.
Я к ним – моим славным мадагаскарским,
множу их в черепе, словно в копилке.
Пусть кто-то другой шепчет на ночь вам сказки…
Бла бла....happy end….Брррр…Мне милее - страшилки!
Браччо: «Прощай, рациональность!»
О,да! Это я! И здесь буду покуда
ночь в закоулках. В этой реальности
стану хоть Барби, хоть куклой Вуду.
Респект червякам!
И респект тараканам!
Что хочешь увидеть – то и получишь.
Считай эпатажем, а можешь обманом…
чем больше эмоций – тем, видимо, лучше!
Забыла про всех, живешь без утех
Страдания, боли, отсутствие воли
И слезы рекой, он больше не твой
«Я жить не хочу!»- кричала во тьму
И слезы в ночи, как будто лучи
Терпела ждала, любила, жила
Не зная его, себя обрекла
Ты верила в свет, закрыто все тьмой
А сердце поэт, теперь уж не твой
Он вдруг оборвал любовную нить
Как будто сказал : « нам лучше не жить»
Сквозь слезы крича, просила любить!
Надумала ты он может убить
Бесплодная тварь, бесплодна всегда
Нет уверенней дряни, не к чему тут слова
Собирая все сплетни, вьются сети вранья
Как всегда бесконечна, неизвестная тьма
Заливаем слезами, горе тьмы и небес
Не увидишь в словах этот искрений вес
Закрывая глаза ждешь новые мечты
Забывая себя, ты не веришь любви?
Вдруг хлопок за спиной, мир один без тебя
Ты любила его, убивая себя
И теперь по руке кровь струится рекой-
Это обманчивый дым забирает с собой
И ресницы твои накрывают глаза
Идиллия любви умерла на всегда!
И спустя лишь года, упрекнет он себя
Не вернет он тебя! И умрет на всегда
И теперь небеса обнимают сердца
Это значит любовь не умрет ни когда!
вот кида еще одно...надеюсь что понравится
Как будто во мраке у судьбы
Живешь одна среди любви
Страдала ты, жила опять,
Но сердце, будто не понять!
Сжимая зубы, сдерживая крик
И кажется, что это только миг
В объятьях страха, будто у него
Но время вспять, а он все далеко
Ты ждешь мечту встречая его взглядом
А он с другой и будто бы опять
Из всех сердец он выбрал не тебя
Любовь ему и вовсе не нужна
Ты скроешь взгляд слезинка упадет
Он будто рад, что сердце не живет
И вопреки ему ты будешь дальше жить
А он уже, наверное, не сможет полюбить!
Ты знаешь, у меня всё чудесно. По-прежнему ветер в венах.
Пью чай с корицей. Забываю зонт. Ношу джинсы и кеды.
Но вот отчего-то не помню цвет твоих глаз совершенно,
с оттенком дождливо-прохладного утра,
прошедшего лета будто.
Не помню, как ты улыбаешься и надуваешь щёки.
Я просто умею также молчать другим на упрёки.
Ещё совсем не помню твой запах. Приторно-горький
он прячется в нитях футболки,
что в летаргии на нижней полке.
Абсолютно не помню твой любимый вкус никотина,
Моя последняя - из того же семейства lights, только длинная.
И, как ни мучилась, не могла вспомнить даже твоего имени,
Но, думаю, выйдет красивое отчество.
Точно – точно.
Тем более не помню твою любимую песню. Не верю, но
в плей-листе она, как назло, всё время играет первой.
Не вспомню, почему бунтуешь, и что цепляет за нервы,
обычно трясёт от того же самого.
Но это совсем не главное.
Я до сих пор не знаю, зачем рвутся твои медные струны.
Правда, не помню в который раз, и по какому кругу?
Я до сих пор не знаю, «кто хуже… мне страшно подумать»
что у тебя всё также чудесно,
как у меня. Честно.
Резко. Внутри… стук.
Слышишь? Тук-тук…
Только не уходи.
Дышит…ещё пока
Тело. Вроде живёт.
Нужен пин-код
К мыслям. Строка
Туже в узел слов
Бессмысленных,
До боли искренних.
Но…
На доли кадры
Дели. Ровно что б
Воспоминания – в гроб…
Бутыль Хугарден.
Не я. Прочти
Список без имён.
Даже не изменён.
В топку. Всё почти
Не важно. За борт
Кнопкой «delete»
Чувства. И ответ:
Конец. Вот чёрт.
просто вырвалось.....
Состояние – «бублик», как 273 по Кельвину
в минусе. Ртутные столбики вен замирают.
«Извините, связи больше не будет. Прервано».
Равнодушие. Ровно дЫшите. На равных кампари
с соком – у них, вон, полная сочетаемость до неприличия.
Ну, и выхалкать её. Чтобы мужчина в форме
сказал: «Да у Вас осенних промилле в крови количество
явно превышает все допустимые нормы».
- Так вот понимаете, у меня тут и смех и грех, кривь и кось.
Я как на экваторе между одной и другой, туда-сюда: шаг.
Стоит подумать, куда двигаться, сразу впадаю в анабиоз,
а ведь по началу кажется: совсем ерунда, сущий пустяк.
Но только дела коснись – все силы моментально ёк.
Мысли простужены, а эти две тянут из стороны в сторону…
Вечером сижу в углу – беспозвоночный мешок,
набитый гербарием, точнее, лиственным порохом.
И вот, когда на улице по Кельвину –273,
вдруг просыпается, зевая, метафизическое родство.
Тебя становится слишком много в моём нутри
на столько, что знает лишь небо и некий Бог.
Ты чего-то боишься, детка?
Моя милая, глупая деточка....
Со стола рукавом объедки
прошлого. Назовут профурсеточкой.
Тошно так. От людей с их завистью-ржавчиной,
что прогрызла колодец до сердца.
До копейки нежность потрачена.
До тебя. Руки. Холод. Согреться
невозможно. Дыхание мятное
унесёт вдруг куда-то в август.
На поляны небрежно примятые
дерзким ветром... и кедами. Градус
повышая в крови преднамеренно,
дабы искренность всё затопила,
чтоб при небе, жестоко расстрелянном,
снова каяться.......волю либидо......
Вновь слова, что притихли, насиловать,
заплутав где-то в антагонизмах...
Только, капая, время не милует
два душевнобольных организма.
Сигареты и кофе на завтрак,
столь паршивый, ты так не находишь?
Всё изменится к лучшему. Завтра.
Через месяц весна тем более...
Ты чего-то боишься, девочка?
Вытри слёзки кусочком ситца.
Мне не надо чужой, даже мелочи....
....Для тебя он пусть будет. Принцем.
В этот мир из тени
Не такая, как все я
Ты меня извени,
Извени, что ругаюсь
Извени, что кричу
Извени, не любому
Себя посвещу.
Извени, я несносна
Я "огонь", я "вода"
не от спички зожгусь я,
И потухну сама.
Извени, но люблю я
Открытой душой...
Ты не любишь? И ладно!
Будет сын наш со мной!
Мама
Сколько смысла в этом слове
Сколько нежности и боли
Сколько отчаяний и сколько успеха
Сколько огорчений и смеха
Чтобы сказать об этом не хватит всех слов
Чтобы сказать об этом не хватит всех языков
Она единственная, родная
И каждая мама об этом знает...
Чешуекрылые – слишком банальны да и приторно-нежные.
У неё, когда он берёт её за руку, в брюшной полости
луга альпийские покрываются свежими росами полностью,
а в голове начинаются снегопады… такие вот сочетания.
Вообще, когда их кривые пересекаются, паранормального
происходит в десятки раз больше, но не всё замечаемо, -
на подобные случаи есть три короба |сами чего, знаете|.
Так вот, они когда вместе - слова рассыпаны и растеряны…
От того, что друг у друга тромбами в сонных артериях
встали. И всё случается как-то непреднамеренно, сбухты-барахты,
с каждым разом больше напоминая работу вахтовым
методом. После его ухода, подолгу проветривает все комнаты,
остатки запаха запивая яблочным фрэшем. Онли.
А потом, с неделю где-то, её, как-будто бы в наказание,
преследует рассеянность в предложениях, знаках препинания…
Впрочем, для неё есть одно правило – никаких правил и рамочек.
Ну, и, как говорилось выше, отсутствие мотыльков и бабочек